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Bon Dieu, mais je la connais cette nana, dit Van Patten d'un air affligé. Arrête tes conneries, gémissons-nous d'une seule voix. Laisse moi deviner dis-je. Tu l'as ramassée au Tunnel, c'est ça ? Non (il boit une gorgée). C'est un mannequin. Anorexique, alcoolique, les nerfs à vif. Complètement  française [...] 

Elle boit un litre de Stoli par jour, elle le rend et après, elle rebondit dit Van Patten. Un vrai sac à vodka. Et à mauvaise vodka, en plus, murmure Price. Cela m'est égal, dit crânement McDermott. Elle est belle. Je veux la baiser. Je veux l'épouser. Je veux qu'elle soit la mère de mes enfants. C'est vrai, dit Van Patten, au bord de la nausée. Comment peut-on avoir envie d'épouser une nana qui accoucherait d'un pichet de vodka à la crème d'airelle ? Il n'a pas tort dis-je.

Ouais. Il veut aussi s'envoyer en l'air avec la petite Arménienne, au bar, ricane Price. De quoi va-t-elle accoucher, celle là ? D'une bouteille de Korbel et d'un demi-litre de crème de pêche ? Mais quelle petite Arménienne ? Demande McDermott, exaspéré se tordant le cou. Oh mon Dieu, allez vous faire voir, bande de pédés, soupire Van Patten.

Bret Easton Ellis, Amercican Psycho