Je déguerpis, horrifié, et remonte l'Avenue, titubant vers la maison, mais des gens, des endroits, des magasins se mettent sans cesse sur mon chemin, et quand dans la Treizième un dealer me propose du crack, je sors machinalement un billet de cinquante et l'agite sous le nez, et le type fait " Oh la vache ", éperdu de reconnaissance, et me serre la main, me glissant dans la paume cinq ampoules que j'entreprends d'avaler sous le regard faussement amusé du dealer qui tente de dissimuler sa profonde angoisse, et que j'attrape par le cou coassant " Le meilleur moteur, c'est celui de la BMW 750 iL, mon haleine puant, puis je me dirige vers une petite cabine téléphonique et me mets à raconter n'importe quoi à l'opératrice, avant de me décider à éjecter ma carte, me retrouvant soudain en ligne de la réception de Xclusive, annulant un rendez-vous pour un message que je n'ai jamais pris. Je parviens à retrouver mon calme en contemplant mes pieds, chassant les pigeons à coups de mocassins. A testoni et, sans y prendre garde, j'entre dans un restaurant minable de la Deuxième Avenue et, toujours aussi secoué, ahuri, en sueur, me dirige vers une petite grosse, juive, vieille aussi, et atrocement habillée.

Ecoutez, dis-je, j'ai réservé, au nom de Bateman. Où est le maître d'hôtel ? Je connais bien Jackie Manson. Il y a de la place soupire-t-elle, tendant le bras vers le menu, pas besoin de réserver. Elle me conduit à une table abominable, au fond, près des toilettes et, lui arrachant le menu des mains, je m'installe précipitamment dans un box, sur le devant. En voyant les prix, la panique s'empare de moi - C'est une plaisanterie ou quoi ? - et sentant une serveuse près de moi, je passe ma commande, sans lever les yeux.

Un cheeseburger, pas trop cuit. Désolé, Monsieur, pas de fromage. Casher. Je ne vois pas du tout ce qu'elle veut dire. Très bien. Donnez-moi un casherburger, mais avec du fromage, du Monterey Jack, par exemple, et... Oh, bon Dieu... Je sens les crampes qui reviennent. Pas de fromage, Monsieur, dit-elle. Casher. Mais bon Dieu, c'est un cauchemard ou quoi, espèce de connasse de Juive ? fais-je à voix basse. Du fromage blanc, vous en avez du fromage blanc ? Apportez-en. Je vais chercher le patron, dit-elle. Bon, comme vous voudrez. Mais en attendant, apportez-moi quelque chose à boire, fais-je d'une voix sifflante. Oui ? demande-t-elle.

Un... un milk-shake à la vanille. Pas de milk-shakes. Casher..., dit-elle. Je vais chercher le patron. Non, attendez. Je vais chercher le patron, Monsieur. Mais qu'est-ce que c'est que ce bordel ? fais-je écumant, mon AmEx platine déjà posée sur la table graisseuse. Pas de milk-shake. Casher... dit-elle, lippue, une de ces milliards de créatures qui ont défilée sur cette planète. Alors apportez-moi un lait malté, nom de Dieu... un lait malté à la vanille ! Je hurle, éclaboussant de salive le menu ouvert devant moi. Elle me regarde sans réagir. Et super épais ! Elle s'éloigne pour aller chercher le patron, et quand je le vois arriver, copie conforme de la serveuse, en chauve, je me lève et hurle. Allez vous faire foutre, bande d'enfoirés d'attardés de youpins, et sors en courant du restaurant  [...]

Bret Easton Ellis, American Psycho